Миклухо-Маклай Wrote:
Выкладываю свои мемуары полностью.Фото здесь: viewtopic.php?f=11&t=792137&start=175
Интересно, спасибо за мемуары. Мои в ответку. Пятнадцатого числа в два дня меня побеспокоил звонком командир эргастулы, в которой я состою. Давая, собирай тревожный баул, Карлыч. Тебя ждет в Симферополе твоя работа по специальности. Насчет настоящей работы не беспокоился. Все-таки по основному своему виду деятельности я был директором филиала, а не хреном собачим. Приказы и указивки раздал, билет заказал по телефону с клятвенным обещанием по приезду обратно в Москву оплатить, собрал баул, умылся, постирался. Короче, чемодан, Белорусский вокзал, аэроэкспресс, Шереметьево. Успел за пять минут до окончания регистрации на рейс. Летел Аэрофлотом, самолет ИЛ 86. Прилетаю в Симферополь – идем пешком до терминала. Входные двери отпирают простые дяди в камуфляже и балаклавах с резиновым дубьем, украинские пограничники сидят как в воду опущенные. На плазменных телевизорах транслируется новый порядок въезда на Украину – финансовое подтверждение – не менее 600 гривен за день пребывания, а у меня в кармане полторы тысячи рублей на сигареты и на обед, ну и карточки рассованы. Думая, звиздец, фаршмак. Приехал. Выписками со счета и иным я-то не озаботился. Стою, гляжу, жалом вожу. А погранцам до всего пофигу. С грустной рожей каждому проходящему ставят штамм в паспорт и вопросов не задают. Мне тоже без всяких вопросов поставили. Вообще прикол. В Шереметьево спрашивали – «Куда летишь»? – «Да в Симферополь». – «Местный»? – «Та, ни, в командировку». – «Ну, удачи». А украинские пограничники – молчали как партизаны, только штампами хлопали – хлоп-хлоп. Вот вин и мне воткнули. Теперь у меня заграничный паспорт идет за исторический документ – розовый штамп о пересечении границы Украины в Симферопольском аэропорту в ночь на шестнадцатое марта две тысячи четырнадцатого года. На старости лет его, падлу, погашенного раздербаню постранично и в рамку на даче у камина повешу на радость внукам, коль доживу, ясен пень. Ну а дальше в Симферополе меня встречают уже известные мне ребята, жру в Корчме салат «цезарь» и какой-то стейк (карточки еще принимают к оплате), запивая его «Черным доктором», потом догоняюсь «Хортицей» и еду на гостишку, что держат крымские татары. Знаете такую, на букву «Ма» называется. У гостишки стоит журналист и вещает в свой Ай-фон: «русские аккупанты творят беспредел, похищения украинских активистов». А я-то уже немного пьяненький, да с устатка. Подхожу к нему и через левое плечо говорю: «Здравствуй мамо, пишу тебе из горящего танку на трупе своего товарища, расплавленная броня капает мне за воротник». Журналист лупает на меня глазенками, как филин насженный жопой на кол, видит перед собой прожженного чинушу в польтишке и с шейным платком, и съебывается со своим ай-фоном за угол. А я звездую со своим баулом в номер. Завтра, точнее тогда уже сегодня – был реально тяжелый рабочий день. Но, по крайней мере, он начался с доброй шутки. Так, что, в общем, было дело. Пришлось тоже рядом постоять, свечку подержать.
Всех с праздником, сограждане!
Трудности переживем - не впервой. В истории бывало и хуже гораздо. Учитывая то, что мы (севастопольцы и крымчане) не остались один на один со своими проблемами, а за нами вся Россия. Неужто не выдюжим? 
Сама, небось, это письмо подмётное царапала? 